J’ai honte, je l’avoue.
A 31 ans, un bac + 5 en poche et une forte culture anticapitaliste en poche, je viens de participer aux jeux de Rome modernes… J’ai voté pour l’émission de la ouvelle star. Honte suprême, j’ai recommencé plusieurs fois durant cette soirée du 28 mai 2008. Date historique à retenir. Waterloo personnel. Défaite, honteuse, je m’en vais m’exiler sur l’île de Ste Hélène après cette autocritique publique…

J’avoue, j’ai perdu toute dignité, toute fierté.

La cause de ce reniement suprême a un nom. Ycare.  Non, pas le héros de la mythologie grecque. Non, pas celui qui se brûla les ailes en approchant de trop près le soleil. L’Ycare dont je parle brûle plutôt les planches.

Mais revenons au commencement de cette histoire humiliante.

La nouvelle Star. On s’en moque entre amis mais une fois rentré chez soi, discretos, un peu honteux, comme pour regarder un film X, on y jette un coup d’œil curieux chaque année.

Oui j’avoue j’ai regardé plusieurs saisons. J’avoue, j’ai pris plaisir à écouter de jeunes chanteurs non dénués de talents. J’avoue, je m’amusais devant le jury qui s’engueulait. J’avoue, j’avoue tout. J’ai aimé Christophe Willeim, Miss Dominique et même Julien Doré. 

Je résistais cependant, année après année, à la tentation de voter. Quoi ? Moi ? Donner de l’argent à une énorme pompe à fric comme M6 ? Nan ? vous rigolez ?

Tout a commencé à dégénérer début avril.

J’avais suivi de manière distraite le début de la sixième saison de la nouvelle star. Passée la trentaine, il était temps pour moi d’éliminer ce dernier vice de jeunesse. Je mettais l’émission en fond sonore et vaquait à mes occupations hautement intellectuelles : prendre ma douche, lire le dernier Stephen King…

Ce 2 avril fut une date funeste. Je ne le savais pas encore mais le piège venait de se refermer sur moi. Pourquoi n’ai-je pas éteint la télévision ce soir là alors que je ne prêtais guère d’attention aux prestations de ces jeunes gladiateurs destinés au sacrifice audiovisuel ?

Ce fut le dernier à passer. Le chanteur de Balavoine.

Je laissais couler l’eau dans la baignoire et posais mon livre. Je regardais, j’écoutais, stupéfaite, ce jeune homme sorti de nulle part. Quelle énergie, quel spectacle. Pourtant, malgré mon enthousiasme, je ne suivais pas les éliminations. Oui, ce que j’avais vu m’avais transportée, émue mais après tout il n’était pas le premier à me surprendre ainsi.

En déplacement, je ne suivais pas les deux émissions suivantes. Pourtant, le virus était là, bien installé. J’allais le découvrir plus tard.

De retour chez moi, reprise par mon vice, je raccrochais.  Déçue par une interprétation de celui dont je savais à présent qu’il s’appelait Ycare, je me rassurais. Tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. La nouvelle star n’était qu’une émission de divertissement grand public. Je ne pouvais y trouver la perle rare. Tout rentrait dans l’ordre.

Le doute me reprit pourtant. Crazy, relax, Je suis un homme, Le vent de l’hiver… Les chansons se succédaient… Et je me surprenais à regarder les éliminations et à être soulagée de le voir rester. Pire. J’attendais avec impatience son passage, me demandant quelle serait sa prestation. Allait-il me décevoir où m’emporter ? Je m’attendais à chaque fois à la chute, qui me confirmerait ma théorie laborieusement élaborée depuis des années. Non, jamais un chanteur issu de la nouvelle star n’arriverait à me passionner. Je pouvais aimer les reprises que l’un d’entre eux faisait, en trouver un autre sympathique mais sûrement pas autre chose. Mais la chute ne venait pas. Bien au contraire. Crasy et Relax m’étonnèrent. Je suis un homme me fit jubiler de joie. Le vent de l’hiver m’émerveilla.

L’un des premiers symptômes de ma perte inéluctable fut le branchement de ma chaîne hifi à l’annonce de son nom chaque mercredi soir. Je cherchais sous une pile de feuilles et de journaux ma télécommande pour hausser le son. Zut, plus de pile. Fébrile, je remplaçais les batteries et haussait le son ; au diable, les voisins !

J’attendais l’émission du mercredi 21 mai avec impatience.
J’ignorais encore qu’il allait me faire déposer les armes…

Bang Bang.

Je connaissais cette chanson vaguement, comme ces refrains que l’on entend au détour d’une publicité, sans savoir à qui ils peuvent appartenir.

Bang Bang

D’un seul coup, vous n’êtes plus assis sur votre fauteuil devant votre télé.
D’un seul coup vous plongez dans une histoire tragique.
Ycare vous prend pas la main – ou par la peau des fesses, ce qui peut déplaire à certains - et vous embarque de force dans un voyage, vous montre ce qui lui fait mal, ce qu’il aime ; et vous l’écoutez, vous le suivez. La fin de la chanson vous dépose, sonnée… Quoi ? seulement trois minutes ? Et d’un seul coup, vous comprenez pourquoi vous avez tant aimé les précédentes chansons. Vous comprenez ce qu’il a vous a raconté depuis le début. Vous comprenez pourquoi vous avez tremblé, souri, ri en l’écoutant, et cela malgré les aspérités de son chant.

Il est minuit, mais il faut absolument que je parle avec quelqu’un de tout cela ! de ce que j’ai compris, de ce qui m’a bouleversée. Je me mets sur le net et tape Ycare sur google en me traitant intérieurement de folle. J’y  trouvez  plusieurs sites et, un peu rassurée, je constate que d’autres que moi sont atteints de la même maladie ! Il est minuit et j’écris, je lis tout ce que vous peux…

La semaine passe et le soir, me couchant, une petite voix me dit :
- Et si tu votais la semaine prochaine ?
Ma conscience se rebelle !
- Non ! certainement pas ! Enfin… peut-être. S’il arrive en finale.

Mercredi 28.
La journée passe trop lentement. Que va-t-il chanter ? comment ?
La nouvelle tombe dans l’après-midi : Queen, The show must go on.
Mon dieu… le fou !  soit c’est grandiose, soit il se pète la figure dessus.
C’est décidé, je voterai. Si j’arrive à savoir quel numéro appeler !
20h50 c’est parti. Emue je compose le numéro et confonds celui du fixe et du portable. Malheur ça ne marche pas ! je reprends mes esprits et tremblante, tape le numéro 3 !
Voila, dépucelage cathodique en direct.  Pas franchement agréable, j’avouerais ! Pouah, 56 centimes pour m6 ! Heureusement, Ycare récompense ma récente dévotion par un déshabillez moi torride !
Hum…quand tu veux, Ycare !
Les votes suivants me font moins d’effet. Je commence à assumer ma défaite.

 The show must go on.

Je ne savais pas qu’on pouvait trembler en écoutant une chanson.
Pleurer, rire, sourire, être émue, oui.
Mais trembler, le cœur battant…. Ca nan.
Je pensais que c’était réservé aux émois amoureux, ce genre de choses.
Il faut croire que non. Je ne suis pas amoureuse, je suis simplement hypnotisée par le culot de ce jeune homme qui semble pour la première fois paralysé de peur, dont la voix tremblante reflète la plus intime des pensées. Je me dis « mais il est en train de la foirer la chanson, il ne peut pas la réussir ?  C’est juste un monument ce morceau ! » et en même temps « mais… comment il fait pour la rendre aussi magnifique, aussi sombre et déchirante…Plus encore que Mercury et sa voix inégalable ? Comment il y arrive en n’étant pas à 100 % de ses capacités ? comment y arrive t-il malgré les erreurs perceptibles dans son chant ?  » J’ai beau la réécouter depuis, je ne n’arrive pas à expliquer cela. Ou bien est ce simplement Ycare, ce qu’il est…

La soirée s’achève. Ycare est éliminé.
Ma déchéance est encore plus grande.
Quoi ? j’aurais donc vendu mon âme au diable pour rien ?
Non. Une petite phrase me récompense « je suis Ycare, je m‘appelle Assan et j’arrive. »
Arrive vite ! je veux juste trembler à nouveau et me demander encore « mais pourquoi suis-je touchée par ce que raconte ce bonhomme quand il chante ? »
Tant pis pour ma fierté, mon égo et mon âme. Si le diable s’appelle Ycare, je veux bien aller en enfer !